枯荷雨声·指上花
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香格里拉，在很多年前的时候去过，只是那时她还不叫这个名字。
昨天一晚上，我都在阅读天涯上的那个帖子《香格里拉的每日生活》，近三十页的长卷，如果换成一本书，也是很厚很厚的了。
可是我却没有丝毫疲倦，我沉浸在他的生活里不能自拔，我的魂已经游离开去，在香格里拉的那些角落里没有目标的游荡，走到哪里，就停歇在哪里。
昨天，一边，看着这个长长的帖子，一边和远隔重洋的他吵架，他又与我争执起关于国人素质之类的话题来。其实，我们都很脆弱，脆弱到不肯别人戳痛自己那显见的伤疤，即便它是张牙舞爪在你的脸上存在着的，你也妄图别人做到视而不见。
我说，那些高高在上，以为自己喝了洋墨水就成了白种人的某些中国人看看，中国也有这样的天堂，她的美丽丝毫不逊色于那个叫美利坚的合众国。
我想，有时我是偏执得可怕，就是这些小小的所谓爱国的虚荣心，也是偏执得叫人无法忍受的。
他说，你只看见了那些好的方面，而那些坏的一面是要叫人一刀子捅出脓血来的。
我说，即便是千疮百孔，我也爱她那千疮百孔的容颜，如果必须要捅破脓肿，那么我宁肯开刀的人是我。
他半天不作声，后来吐出一句话：美国其实是乡下，真正的乡下。北京是都市，真正的都市。
我的固执的不妥协，即便在争论简单而幼稚的问题时，依旧抱着纯净的天真。我是不愿，自己那些固守而坚持的东西在别人的言语中支离破碎的。即便，她真的是破碎的。
人的感情，亦很脆弱，他忽然说，他一直没敢告诉我，这些年我们通的千封邮件全部消失了，怕我生气。
我生气吗？想想是没有什么气可生的。我总爱说一些胡语，说一些有时连自己都不明白的话，那些话当时说着是真诚的，许久的日子不碰，也就扔给时间了。
淡淡，告诉他，我不生气。而泪水却已经顺着脸颊流了下来，可是，我却又是真的记不起那些岁月里自己说了怎样荒唐的话语。
其实，我真正想告诉他的是这个世界唯一的香格里拉在自己的心里，别人那里搭建不起一座天堂。
生活中，感动你的，永远是那些细节，无论多么华彩的铺张，在细节面前，将羞愧得无地自容。
所以，带着自己的灵魂，和一个灵魂接近的男人或者女人，即便在一个最普通的村落，那里也会是你的香格里拉。
所以，有人来到这里摇头叹息，说自己被写书的人和摄影的人蒙骗了。
我只能笑笑，真正的美丽是文字与影像所无法捕捉的。
每个人都有自己的香格里拉，而你没有看见她的美丽，只是因为你从来没有和她相遇。
我不知道自己是否还有勇气去那里，我怕自己再回不来了——这个我痛着又爱着的尘俗之地。
于是，想起那些再也找不回来的邮件，那些丢给时间的回忆，便觉这香格里拉原来也一直仅仅是在梦里。
摄影作者：色格拉——中甸色格拉客栈老板
尾时有一句话，每个人都有自己的香格里拉。