孟非鱼坐在飞往新德里的飞机上，靠窗的位置，窗外是厚重的云层，黑得像泼了墨，像要把整个天空吞下去。他手里攥着登机牌，指节发白，眼神空洞，像被掏走了魂。机舱里嗡嗡作响，乘客的低语、婴儿的哭声、空乘的脚步，像一群苍蝇在他耳边乱撞，可他什么也没听见。他脑子里全是那影子，那声叹息，那块黑玉，还有电话里沙哑的声音——“去印度，找拉姆。”
孟非鱼太疲倦了，眼前全是家人的影子，不多久他开始迷糊...影像跳了出来：
老李的雪茄盒盒盖半开，里面那半根没抽完的烟静静躺着，像个死人的手指。他盯着它，眼神空得像枯井，脑子里全是老李死时的脸——瞪着眼，嘴角挂笑，像被什么东西从梦里活活掐死。他深吸一口气，空气里还残留着雪茄的焦油味，混着屋子里的腥臭，像从地狱飘上来的气味。
老李是三天前搬来的。那天，林芳的葬礼刚结束，孟非鱼一个人坐在客厅，盯着墙上的结婚照发呆。老李拎着个旧皮箱，推门进来，皱着眉说：“你这模样不行，我得看着你。”他声音粗得像砂纸，可眼里有光，像要把孟非鱼从深渊里拽出来。孟非鱼没拒绝，他需要个人，哪怕只是听听老李骂街也好。
老李是个硬汉，六十多岁，抽了一辈子雪茄，肺里像是灌了铁。林芳死后，他每天坐在沙发上，点根雪茄，眯着眼看窗外，嘴里嘀咕：“这日子，真是邪门。”孟非鱼没接话，他知道老李在说房子，可他不想信。他花了三亿盖的豪宅，怎么可能有问题？可现在，他信了。
第十天晚上，老李死了。
那天，孟非鱼在地窖里摸到那血迹后，整夜没睡。他坐在客厅，手里握着菜刀，盯着地窖的门，像在守着什么。老李从楼上下来，穿着件旧睡袍，手里捏着根雪茄，皱眉看他：“你这是干啥？”孟非鱼没抬头，低声说：“爸，你别管，去睡吧。”老李哼了声，点燃雪茄，吐了口烟圈，说：“你这房子，冷得像坟。我睡客房，别半夜叫我。”说完，他上楼了。
半夜，孟非鱼听见一声闷响，像什么重物摔在地上。他猛地抬头，手里的刀差点掉下来。他喊了声：“爸？”没人应。他冲上楼，客房的门半开着，里面黑得像深渊。他推门进去，手电光扫过去，老李躺在床上，侧着身，眼睛瞪得像铜铃，嘴角挂着那诡异的笑，跟林芳、小杰一模一样。雪茄掉在床边，烟头还冒着火星，烧焦了地毯，留下一块黑乎乎的疤。
孟非鱼腿一软，跪在地上。他没喊，没哭，只是盯着老李，像要把那张脸刻进骨头里。他伸出手，摸了摸老李的脸，冷得像冰，指尖碰到那嘴角的笑，像被针扎了。他脑子里闪过林芳的眼，小杰的血，老李的烟，三张脸重叠，像一把火烧进他胸口。
他没叫警察，也没叫医生。他知道，没用。他拖着老李的身体，放到客厅沙发上，用毯子盖住，然后坐在旁边，一动不动。天亮时，他点了根老李的雪茄，抽了一口，呛得他咳嗽，烟雾呛进眼里，泪水终于流下来。他不是哭，是疼，疼得像被掏空了肺。
他开始怀疑，这不是巧合。林芳、小杰、老李，三个人，十天，全死了，死法一模一样——睡梦中，瞪着眼，嘴角挂笑，像被什么东西从梦里拽走。他想起风水先生的话，想起地窖的血迹，想起那声叹息。他知道，这房子有鬼。
他站起身，腿抖得像筛子。他走到老李的雪茄盒前，拿出一根，点燃，抽了一口，烟雾呛得他眼花。他盯着客厅中央的水晶吊灯，灯珠晃动，像无数只眼睛盯着他。他突然笑了，笑得像疯子。他知道，他得弄清楚，不然下一个就是他。
他决定去地窖。他拿了把铁锹，从车库里翻出来的，锈迹斑斑，像染了血。他又抓了把手电筒，推开地窖的门。门吱吱作响，像在哭，空气里涌出一股潮湿的寒气，夹着那股腥臭，像从腐尸堆里钻出来的。他一步步走下去，楼梯在脚下吱吱响，像要断。他每迈一步，心跳就快一分，手里的铁锹攥得更紧，指节发白。
地窖里黑得像无底洞，手电光扫过去，墙上霉斑像一张张扭曲的脸，地上杂物堆得像坟堆。他走到那裂缝前，手电光照进去，黑得像张开的嘴。他举起铁锹，狠狠砸下去，墙皮剥落，像撕开的皮肉，露出里面的砖头。他砸了一次又一次，汗水混着灰尘流进眼里，疼得像针扎。可他没停，他要挖开，看看里面到底藏着什么。
裂缝越来越大，里面渗出湿气，冷得刺骨。他砸到第十下时，砖头塌了，露出一个洞，黑得像深渊。他蹲下，手电光照进去，洞里雾蒙蒙的，像有东西在动。他伸出手，摸了摸洞口，黏稠，像血。他心跳停了一拍，猛地缩手，可手电光里，他看见洞里有个影子，蹲在那儿，低着头，像在看他。
“谁？”他大喊，声音在地窖里撞来撞去，像有人应他。影子动了，缓缓站起，像被风吹起的布，没脸，没眼，只有轮廓，黑得像墨。它晃了晃，然后没了。孟非鱼愣住，脑子里一片空白。他冲过去，手电光扫过洞口，什么也没有。
孟非鱼回到客厅，沙发上的毯子还盖着老李，空气里混着雪茄味和腥臭，像死人的呼吸。他手里攥着手机，屏幕上是飞印度的机票订单，起飞时间是明天早上。可他没动，他盯着地窖的门，像在等什么。他知道，他得走，可他不甘心。这房子是他一砖一瓦建起来的，多年的心血，怎么能说扔就扔？
他想起风水先生的话——“地底下有东西。”他又想起那洞里的影子，那股腥臭，那声叹息。他决定找人问清楚，哪怕是死，他也要死个明白。
他翻出电话簿，找到个号码，是公司一个老客户推荐的风水先生，叫陈小仙。据说这老头六十多岁，年轻时走南闯北，看过无数怪事，后来隐居在城郊，靠给人看风水谋生。孟非鱼拨了过去，那头响了三声，接通了。
“谁？”声音沙哑，像被砂纸磨过。
“陈师傅，我叫孟非鱼。我家出事了，想请您来看看。”孟非鱼尽量让声音平稳，可嗓子还是抖。
“出什么事？”那头顿了顿，像在掂量。
“人死了。三个，全是亲人，死得邪门。”孟非鱼咬牙，声音低得像从喉咙里挤出来。
电话那头沉默了一会儿，然后说：“地址发我，下午到。”说完挂了。
下午三点，门铃响了。孟非鱼打开门，门口站着个瘦得像竹竿的老头，穿件灰布袍，拄着根拐杖，脸皱得像干瘪的核桃，眼窝深陷，像两个黑洞。他背着个布包，包里鼓鼓囊囊，像装了什么怪东西。他抬头看孟非鱼，眼神像刀，刺得孟非鱼心跳一滞。
“陈师傅？”孟非鱼试探着问。
“废话。”老头哼了声，拄着拐杖走进来。他没看孟非鱼，直奔客厅，站在中央，眯着眼打量四周。水晶吊灯晃动，投下斑驳的光，老头盯着光，皱眉说：“这房子，新得很，可阴气重得像坟。你搬进来前，这里住过谁？”
“没人。”孟非鱼跟在后面，低声说，“这是我盖的，新地皮。”
老头转头看他，眼里闪过一丝怪光：“新地皮？那就怪了。这阴气，不是新房子该有的。”他拄着拐杖，在客厅里转了一圈，鼻子抽了抽，像在闻什么。他停在地窖门前，皱眉更深：“这下面，有东西。”
孟非鱼心一沉，说：“我也觉得。我下去过，挖了个洞，看到……影子。”
“影子？”老头猛地抬头，眼里像点了火，“什么影子？”
“没脸，没眼，黑乎乎的，像人。”孟非鱼声音低得像蚊子，“还叹气，像活的。”
老头没说话，盯着地窖门，像要把它看出个洞。他从布包里掏出个罗盘，铜制的，边角磨得发亮。他蹲下，把罗盘放在地上，嘴里念念有词，像在唱什么古怪的调子。罗盘的指针抖了抖，然后猛地转起来，像被风吹的陀螺。孟非鱼看着，心跳加速，那指针转得越快，他越觉得冷，像有股寒气从地底钻上来。
“不对。”老头突然站起，脸色白得像纸，“这不是普通的地气。这下面，有怨，有血，有魂。”
“什么意思？”孟非鱼追问，嗓子干得像砂纸。
“意思是，这地底下，埋过东西。不是人，是怨气，杀气，压了几百年，跑不出来。可你盖房子，挖了地基，把它放出来了。”老头盯着他，眼里像有刀，“你家人，是被它盯上了。”
孟非鱼脑子嗡的一声，像被锤子砸了。他想起林芳的眼，小杰的血，老李的笑，想起那影子，那腥臭。他咬牙问：“那怎么办？”
“搬走。”老头冷冷地说，“这地方不干净。你不走，下一个就是你。”
“我不走。”孟非鱼声音硬得像铁，“这房子是我盖的，我要弄清楚。”
老头眯着眼看他，像在看个疯子。他哼了声，说：“弄清楚？行，我帮你看看。但别怪我没提醒你，有些东西，知道了就回不了头。”
他从布包里掏出一把铜铃，铃铛上刻着怪字，像蛇爬过的痕迹。他走到地窖门前，推开门，寒气扑出来，像张开的嘴。他回头看孟非鱼，说：“下去吗？”
孟非鱼点头，抓了把手电筒，跟下去。地窖里黑得像深渊，铜铃在老头手里晃了晃，发出脆响，像在叫魂。手电光扫过去，那洞还在，黑得像无底洞。老头蹲下，把罗盘放洞口，指针又转起来，转得更快，像要飞出去。他摇铃，嘴里念咒，声音低得像从地底钻出来。
突然，洞里传来一声叹息，低低的，像哭，又像笑。孟非鱼心跳停了一拍，老头猛地抬头，眼里全是白。他大喊：“退后！”可晚了，洞里涌出一股黑雾，像活的，扑向老头。老头扔了铃铛，双手结印，嘴里喊了句什么，整个人飞出去，砸在墙上，吐了口血。
孟非鱼冲过去，扶起他：“陈师傅！”老头喘着气，脸白得像鬼，指着洞说：“跑……快跑……”话没说完，他眼睛一翻，昏了。
孟非鱼愣住，盯着那洞，黑雾散了，可里面传来低低的笑。他急忙扔了手电筒，拖着老头爬回客厅，把他扔在沙发上。老头醒了，喘着气说：“那不是影子，是怨魂。几百年的怨魂，被你放出来了。”
“怎么杀它？”孟非鱼咬牙问。
“杀不了。”老头咳了口血，“只能封，或者跑。你选。”
孟非鱼没说话，他知道，他不会跑。他要封，要杀，要弄清楚。
老头走时，留了句话：“你命硬，可怨魂更硬。小心，别把自己搭进去。”
可是此时孟非鱼全身燥热，他的脑子无法冷静，他盯着沙发上的血迹——老头吐的那口血，红得刺眼。他脑子里全是那黑雾，那声笑，那句“怨魂”。他不信命，可他信自己的手。他盖了这房子，他要毁了这鬼东西。
他拿了把锤子，从车库翻出来的，锤头重得像铁疙瘩。他又抓了根撬棍，钢制的，冷得刺骨。他推开地窖门，寒气扑出来，像刀刮脸。他一步步走下去，楼梯吱吱响，像在哭。他每迈一步，心跳就快一分，手里的铁锹攥得更紧，指节发白。
地窖里黑得像无底洞，手电光扫过去，墙上霉斑像一张张扭曲的脸，地上杂物堆得像坟堆。他走到那洞前，蹲下，手电光照进去，雾气更浓，像活的。他举起锤子，狠狠砸下去，砖头碎了，像撕开的皮肉，洞口大了些。他又砸了几下，汗水混着灰尘流进眼里，疼得像针扎。可他没停，他要挖开，看看里面到底是什么。
洞口越来越大，里面渗出湿气，冷得刺骨。他砸到第十下时，砖头全塌了，露出个大洞，黑得像深渊。他蹲下，手电光照进去，雾气散了些，他看见地上有东西，黑乎乎的，像血迹。他伸出手，摸了摸，黏稠，冷得像冰。他凑近闻了闻，血腥味混着腐臭，胃里一阵翻腾。
“血……”他喃喃自语，声音在地窖里撞来撞去，像有人应他。他猛地抬头，手电光扫过去，洞里有个影子，蹲在那儿，低着头，像在看他。他心跳停了一拍，猛地站起来，铁锹举在胸前，喊：“谁在那儿？出来！”
影子动了，缓缓站起，像被风吹起的布，没脸，没眼，只有轮廓，黑得像墨。它晃了晃，朝他走来。孟非鱼大喊，挥锹砸过去，锹刃划过影子，像砍进雾里，什么也没碰着。影子停了，低低地笑了，像从喉咙里挤出来的嘲笑。孟非鱼愣住，脑子里一片空白。影子晃了晃，然后没了。
他瘫坐在地上，喘着气，手里的铁锹掉下来，砸在地上，发出刺耳的响声。他盯着那洞，脑子里全是那笑。他知道，这不是人，是鬼，是怨魂。他想起陈半仙的话，想起那黑雾。他决定挖下去，哪怕是死，他也要挖出真相。
他拿起撬棍，插进洞口，撬开一块砖，砖下是土，黑得像墨。他挖了下去，土松软得像腐肉，每挖一下，腥臭就浓一分。他挖了半小时，手臂酸得像灌了铅，土堆旁边多了块东西，白得刺眼，像骨头。他捡起来，手电光照过去，是块骨头，断了的，上面有牙印，像被什么咬过。
他愣住，心跳像擂鼓。他扔了骨头，继续挖，土里又翻出东西——一块破布，烂得像烂肉，上面有血迹，黑红黑红的，像干了的血。他抖开布，里面裹着个东西，铜制的，像个小盒子。他打开盒子，里面是块玉，黑得像墨，上面刻着怪字，像蛇爬过的痕迹。
他盯着那玉，心跳停了一拍。他觉得，这东西有问题。他刚要伸手，洞里又传来一声叹息，低低的，像哭，又像笑。他猛抬头，手电光扫过去，影子又出现了，站在洞口，低着头，像在看他。它动了，朝他走来，嘴里低低地说：“还……我……”
孟非鱼大喊，扔了玉，挥锹砸过去，影子散了，可那声音还在，绕着他，像无数人在耳边喊。他扔了锹，爬回客厅，瘫在沙发上，喘着气，手里全是汗。他知道，他挖出了东西，可他也放出了东西。
就在这时，电话响了。陌生号码。
他接起来，那头是沙哑的声音：“孟非鱼，你想知道答案吗？”
“谁？”孟非鱼一惊。
飞机颠簸了一下，他猛地回过神来，手里的登机牌被汗浸湿，皱得像老人的脸。他低头看了看，起飞时间是早上六点，现在是印度时间晚上九点，飞行了十个小时，可他一点也没睡。他不敢睡，怕一闭眼，就再也醒不来，怕梦里又出现林芳的眼，小杰的血，老李的笑。
飞机降落时，窗外的新德里灯火闪烁，像无数只眼睛盯着他。他拖着行李箱走出机场，热浪扑面而来，像蒸笼里的蒸汽，夹着汽油味和烧焦的香料味，呛得他咳嗽。他站在路边，点燃一根烟——老李的雪茄他没带，只带了包廉价香烟。他抽了一口，烟雾呛进眼里，他眯着眼，看街头的混乱：黄包车挤成一团，喇叭声刺耳得像刀，路边摊贩喊得像在嚎，空气里全是灰尘和汗臭。
他不知道拉姆是谁，也不知道去哪找。他只知道，他必须找。他拦了辆出租车，司机是个瘦得像竹竿的印度人，牙齿黄得像玉米，咧嘴一笑，说：“去哪，先生？”孟非鱼低声说：“找个旅馆，安静点的。”司机点头，车子晃晃悠悠开出去，窗外是新德里的夜，像个巨大的迷宫，等着他迷路。
旅馆是个破旧的三层楼，墙皮剥落得像烂肉，招牌歪歪斜斜，写着“和平之家”。孟非鱼推门进去，前台是个胖女人，裹着沙丽，眯着眼看他：“一百卢比一晚，要不要？”孟非鱼扔了张钞票，没说话。她递给他一把钥匙，锈迹斑斑，像从垃圾堆里捡来的，说：“三楼，306，别吵。”
房间小的像个棺材，墙上霉斑像地图，床板硬得像石头，窗外是条窄巷，巷子里堆满垃圾，臭得像腐尸。他扔下行李箱，坐在床上，点燃一根烟，烟雾在屋子里飘，像鬼魂。他盯着墙，墙角有只蟑螂爬过，黑得像那影子。他猛地站起来，踩死它，脚底黏糊糊的，像踩了血。
他没开灯，怕光线照出什么不该看到的东西。他靠着床头，脑子里乱成一团。他不知道怎么找拉姆，可他知道，他不能停。他得弄清楚，那影子，那怨魂，那电话，到底是什么。他掏出手机，屏幕上是那陌生号码，他拨了过去，那头是忙音，像在嘲他。
夜深了，巷子里的声音淡了，只剩风吹过，像低低的叹息。他躺在床上，盯着天花板，天花板上有块水渍，像张脸，瞪着眼，嘴角挂笑。他猛地坐起来，心跳像擂鼓。他知道，他不能睡，可眼皮沉得像灌了铅。他点了根烟，抽了一口，烟雾呛得他咳嗽。他告诉自己，就眯一会儿，就一会儿。
可他刚闭眼，梦就来了。
他站在一条河边，水黑得像墨，风吹过，带着血腥味。他低头，手里握着把刀，刀刃上滴着血，红得刺眼。他抬头，河对岸站着个人，没脸，没眼，黑乎乎的，像那影子。他想喊，可嗓子哑了。影子动了，朝他走来，水面荡开涟漪，像无数只手在抓他。他挥刀砍过去，刀刃划过影子，像砍进雾里，什么也没碰着。影子停了，低低地说：“还……我……”声音像从地底钻出来，绕着他，像无数人在耳边喊。
他猛地睁眼，房间里黑得像深渊，汗水浸湿了床单，像血。他喘着气，心跳像擂鼓。他猛地抬头，窗外有东西，蹲在那儿，低着头，像在看他。他大喊，扔了枕头，玻璃碎了，影子没了，可那声音还在，绕着他，像在笑。
他冲到窗边，探头看出去，巷子里空荡荡的，只有垃圾被风吹得乱滚。他瘫坐在地上，喘着气，手里全是汗。他知道，这不是幻觉，那影子跟来了，从中国跟到了印度，等着他，等他睡着。
天亮时，他爬起来，脸白得像鬼。他洗了把脸，水冷得像冰，镜子里他的眼红得像兔子，嘴角抖得像疯子。他笑了，笑得像在哭。他知道，他得找拉姆，不然他活不过今晚。
他走出旅馆，拦了辆黄包车，说：“带我去庙里，大的那种。”他不知道为什么要去庙，可他觉得，那影子，那怨魂，也许跟神有关系。车子晃晃悠悠开出去，街头的喧嚣像潮水淹没他，可他什么也没听见。他只听见那声叹息，在他耳边，像在叫魂。
车轮碾过坑洼的路，颠得他骨头疼。街头的热浪像火，烧得他满头汗，汗水混着灰尘流进眼里，疼得像针扎。他眯着眼，看窗外的印度——庙宇的尖顶刺破天空，牛群堵在路上，喇叭声刺耳得像刀，空气里全是香料味和粪臭。他点了根烟，抽了一口，烟雾呛得他咳嗽，可他不在乎，他需要点东西让自己清醒。
黄包车停在一座庙前，庙门高得像城墙，红漆剥落得像烂肉，上面雕着怪神，瞪着眼，张着嘴，像要吞人。孟非鱼下了车，扔了张钞票给司机，司机咧嘴一笑，牙黄得像玉米，说：“小心点，先生，这庙邪得很。”孟非鱼没说话，推开庙门，走进去。
庙里阴凉得像坟，空气里飘着焚香味，甜得腻人，混着一丝腥臭，像血。他踩着石板路，脚步声在地砖上撞来撞去，像有人跟着他。他抬头，庙堂中央是个神像，金光闪闪，六只手，瞪着眼，嘴角挂笑，跟林芳死时的脸一模一样。他心跳停了一拍，猛地低头，手里的烟掉在地上，烧焦了石板，留下一块黑疤。
庙里没几个人，只有个老僧，裹着橙袍，蹲在角落，嘴里念念有词，像在唱什么古怪的调子。孟非鱼走过去，低声问：“你知道拉姆吗？”老僧没抬头，手里的念珠抖了抖，说：“拉姆多了，你找哪个？”孟非鱼咬牙，说：“一个知道影子的人，知道梦里杀人的东西。”
老僧猛地抬头，眼里全是白，像瞎了。他盯着孟非鱼，嘴角抖了抖，说：“你被盯上了。”孟非鱼心一沉，问：“你知道什么？”老僧没说话，站起来，拄着根木杖，走出去，说：“跟我来。”
他们穿过庙堂，走进后院，后院有个小屋，墙皮剥落得像烂肉，门上挂着串铃铛，风吹过，叮当作响，像在叫魂。老僧推门进去，屋里黑得像深渊，地上铺着草席，墙角堆着破书，空气里全是霉味。孟非鱼跟进去，门关上，铃铛响了一声，像在哭。
老僧点燃根蜡烛，火光跳动，投下扭曲的影子，像一群鬼魅在墙上爬。他蹲下，从书堆里翻出本破书，封皮烂得像皮肉，上面写着怪字，像蛇爬过的痕迹。他翻开书，指着页说：“你找的拉姆，是他。”
孟非鱼凑过去，书上画着个人，没脸，没眼，黑乎乎的，像那影子。旁边写着字，他看不懂，可老僧念了出来：“拉姆，梦境之主，掌怨魂，控杀令。”孟非鱼心跳加速，问：“什么意思？”老僧眯着眼，说：“意思是，你被梦魇盯上了。它不是人，是魂，是怨，几百年的怨，杀不死，封不住，只能躲。”
孟非鱼脑子嗡的一声，像被锤子砸了。他想起地窖的洞，那黑玉，那声叹息。他咬牙问：“怎么躲？”老僧摇头，说：“躲不了。它找上你，你就跑不掉。你家人，是它杀的。你不跑，下一个是你。”
孟非鱼愣住，脑子里闪过林芳的眼，小杰的血，老李的笑。他低吼：“我不信。我要杀它。”老僧笑了，笑得像鬼，指着书说：“杀它？你连它是什么都不知道。它不是魂，是令，是追杀令。你是执行者，也是猎物。”
“什么执行者？”孟非鱼追问，嗓子干得像砂纸。
老僧盯着他，眼里像点了火：“你梦里杀过人吗？”孟非鱼一愣，脑子里闪过那河边的梦，那把刀，那滴血。他没说话，可老僧看透了他，说：“那是它在用你。你睡着，它就醒。你不睡，它就等。你是它的手，它的刀。”
孟非鱼腿一软，瘫在地上。他想起那影子，那声“还我”，想起林芳死时的脸。他低声说：“我不信。”老僧哼了声，说：“信不信，随你。拉姆在这儿，可他不救人，他只看戏。你要找他，去瓦拉纳西，恒河边，他在那儿等你。”
孟非鱼抬头，问：“你怎么知道？”老僧眯着眼，说：“我闻到了。你身上有它的味，血腥味，怨气味。”说完，他站起来，吹灭蜡烛，屋子黑了。他说：“走吧，别在这儿睡，睡了就醒不了。”
孟非鱼爬起来，腿抖得像筛子。他走出小屋，回头看，老僧蹲在角落，嘴里又念起来，像在送魂。他推开庙门，热浪扑回来，烧得他满头汗。他拦了辆车，说：“去瓦拉纳西。”他不知道拉姆是谁，可他知道，他得找。
夜里，他躺在车上，盯着窗外，恒河的方向黑得像墨。他没睡，可眼皮沉得像铅。他知道，那影子在等，等他闭眼。
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