无诗的年代:悼诗人之死

趁着热血仍未凝固
让思维旋起轻如白羽的笔管
就作一次直接流露
不管想象的空间多么精灵畅快
天使跌落了凡尘
要么高贵的死要么同流合污
诗真的就象一种图腾
曾经辉煌
却必定要归于没落模糊
一出出诗人之死
是本色表演,还是
用鲜活的命在祭奠罪恶渊薮
无诗的年代
是诗在自暴自弃,还是
这个年代没有了诗才能找到归属