手

这是我的手，
不是你的，他的。
它为我洗去血迹，
轻轻拂过那些伤口。
它写下我的胡言乱语，
从不嘲笑，

关于外面我的奇怪想法。

它擦去我的泪水，

安静地等待，

那下一次哭泣的来临。

它在冬天，

黑夜的道路上，

给我摸索出一根柴火。

它先于大脑，

给我这个世界，

最初始的认知。

它在心灵之前，

准备好遭受，

第一次的伤害。

这是我的手，

不是你的，他的，

在冷冷的，

一个人的清晨，

它将我紧紧拥抱。